Wolfskind,

in meiner Art liegt das Lauernde
klein, zart, zäh am liebsten in Grau
gekleidet Tarnung in der Masse
verschwinden und dann sprungbereit
gierig irgendwie ausgehungert nach
Erde riechend wild, stets gehetzt
oder Hetzer des süßen Fleisches
all diese klebrigen Ideen immer noch
fremd der Welt und sich selbst
zum Mitheulen fehlt der passende Ton
streichle mich nicht gegen den Strich