Heilig Abend

Ich draußen, auf Straßen,
die sich ins Endlose verlaufen
und drinnen dröhnen die Chorgesänge,
ich finde die Kirchmauer,
Kälte kriecht in meine Knochen,
Sehnsucht, die Selbstmord macht
auf der ganz und gar
von Eis und Schnee befreiten Freitreppe,

und ich lese in der Akte Jesus,
(aus einer Tasche des Gläubigen
auf den Gehweg gefallen)
ich blättere nach Begriffen
an die Wand zu malen

und wie ich innehalte
– was machen Sie da? – ,

sind es offenbar fluoreszierende Viren,
wegelagernde Warnlichter,
feurig fiebernd, sacht summend,
phantasierend, blutrot

eine Wolke weißlich glühender Wortwürmer,
die sich unendlich langsam verkriechen
in die Dunkelheit