Der Himmel

hängt an nichts
als der Schar Flocken
in die Luft geworfen
und niedergesunken
auf die nächste Kurve im Weg,
weißer Winkel
wo in den Spurrillen
schimmernde Sätze stehen und ich,
was will ich singen hier?
Der Schnee schmiegt sich
in die Felder, in die Straßen,
bedeckt jeden Schmutz und
dämpft jeden Laut
mit weichem, weißen Wirbeln
und ich, was will ich singen hier?
Mein Lied von Eis und
Schnee.