DAS IST DIE KUNST

Geh dir
nicht verloren
hinter deinem Rücken
machen Sie Handzeichen
unter die Gürtellinie passt
noch eine handbreit
Gehässigkeit in lindgrün
Ton in Ton mit den Tapeten
im Treppenhaus derselbe Tratsch
gut so: seit damals dieselbe
Notdurft der Neider lässt
kaum Luft auf Lilienhaftes und
Luftballons bleiben geplatzt
im Luftleeren sei lebendig

GEERDET

Wenn die Welt so nass ist
von dem großen Regen
sind die Farben satt
gesaugt und die kleinen
Flüsse haben ihre Grenzen
überschritten, kleines Groß
bist größer jetzt und die
kleinen Großen schwimmen
durch dich durch anstatt
wie sonst dich hoch
zu überfliegen

WIEDER NACH PARIS

Nach Hause
Sonne,
wie Paris,
in diesen Breiten
ist eine Begegnung,
ein Sonnenstrahl
der treibt mich
aus dem Haus ich will
mit Dir

FÜLLEN SIE MICH!

Hier wie überall
mit Sinn
entleertem In-
halt – FÜLLEN SIE MICH?
Randvoll, aber schnell
sind sie wieder geleert.
Dann FÜLLEN SIE MICH nach
bis sie voll
kommen
klar
kommen Sie
und spülen sie sich einfach mal aus –
oder FÜLLEN SIE SICH!
Wenn sie sich leer
laufen
lassen sie
es sich gut gehen
fahren sie fort
bis zur nächsten Völlerei, dort
FÜLLEN SIE MICH ab
und zu sind sie
voller Tatendrang, dann
FÜLLEN SIE etwas
aus – ein Kontakt-
formular, voll-
ständig!
Sie fühlen
den Taschen und Tatsachen
auf den Grund

URSPRUNG

Regen netzt meine Augen und
des Kornes Duft streift
Rauch vom Feuer- Brot
und Wärme und du:
verbrennendes Buchengehölz,
Teig formt unter Händen sich,
die schwielig sind und schwerer
Atem dient dem Blut
sei Erde und Erde meine Stirn,
mein Blut sei Erde und Erde
mein Leib sei dein Land
so weit wie nah
macht uns vergesslich

CHANCE

Die nackten Äste vorm alten Haus
reden womöglich vom Herbst
vom Reifen im Regen und
rotem Laub unter der Treppe
liegt das Licht und lauert schon
auf den Frühling zwei Zweige
schwimmen traurig im Blau
blicken ins offene Fenster
und sind verschlungen
mit dem Wind
eine kalte Sonne
treibt zwei Knospen

REISENDE

Meinen Himmel
schlage ich unter dem Bett auf
dort im Dunkel,
wo mein blühendes Paris ist,
wo ich träume wie die Ruhelosen
von Ufern, von betörenden Brücken,
von den Wegen zwischen
Himmel und Erde und Stein
gibt es diese Umkehr
im Schlaf und jenseits der Stirn

ECHTE WÄRME

Ins Zeug legen, dann kommt er
der künstliche Blues, babyblau
sorglose Seichtheit, katographiertes
Leben das Berufslächeln mancher
Blumen und ihrer Parfüms, diese
Meeresbrise als Toilettenspray
verfügbares Vergnügen a la carte
mitsamt allen variablen Klang-
räumen, in die sich unser Hoffen
ergießt was in uns selbst noch
klingt, was anklingt in unseren Blicken
aber bewegt sich was,
unsere Stimme wärmt

GRÖSSENWAHN

In jungen Jahren,
wollt ich zu den Sternen fahren,
wollte Wolkenreiter sein,
baute Göttern goldnen Schrein,
hielt Licht hinter hohen Mauern,
erhob Leid zur Kunst des Trauern,
weidete mein Herz an Hass und
zerfloss wie Wein vom Fass,
selbst gab ich mir große Namen,
Tugend, Reinheit, Herzerbarmen,
stellte mich auf jeden Sockel,
kräht‘ mein Lied mit jedem Gockel
und versprühte Charme wie Sekt,
heute habe ich entdeckt,
dass das Echte liegt im Stillen,
dass das Rechte zwingt kein Willen,
dass die Wahrheit alles Sein,
meine Größe, liegt im Klein!

ENTFERNT

Mit welcher Stimme
rufe ich mich selbst mit
welcher Haut spüre ich
deine Wärme und mit
welchen Augen
lese ich von deinem Gesicht
deine Würde?
Ich bin auf Besuch
bei mir nun unter
lächelndem Pony rede ich
Worte wie kleine, böse Kinder,
die den Vater bespein und
ich weiß nicht wie
ist das - laufen lernen?
Meine Füße klemmen
unter einem Stein